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ÉL NO ESTÁ AQUÍ
Hoy
se me ha perdido el mundo.
Es mi propio extravío
lo que busco
MARTHA KORNBLITTH
Él no está aquí. Está su
desilusión, como un espejo al fondo del pasillo donde nadie se mira, por falta
de luz tibia. Está el cansancio, que se anticipa al lunes y se apila en la noche
de los jueves. Está el dudoso oficio de algún sueño volátil y está el sabor
salobre del pasado.
Pero él no está aquí.
(De Cuentos diminutos)
Eso es un poema, José Luis, y muy morantiano, por cierto. Es una joya que merece ser robada, aquí y ahora. Gracias.
ResponderEliminarVaya palmada de aliento, querido Luis; te lo agradezco muchísimo. descubres además una de las incertidumbres esenciales de mis microrrelatos que es la indefinición genérica. Cuando me dicen que para cuándo la novela suelo responder que no sé escribir en prosa... Un fuerte abrazo y feliz día, con paraguas y confesiones de un mirón que siempre se asoma a la amistad...
Eliminar¿Que 'para cuándo una novela'? Haces bien en responder de ese modo. Ya sabes lo que decía Borges a los que insistían en eso: "No conviene fatigar a los tipógrafos". Un abrazo.
ResponderEliminarY a ver quién se atreve a quitar la razón a tan ilustre magisterio. Gracias de corazón, querido Luis, y a ver si coincidimos en alguna parte, que ya va siendo hora de que pueda invitarte a una cerveza. Abrazos.
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