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El incendio y la lumbre
Fotografía
de
Javier Cabañero Valencia |
UN BOSQUE DE IDEAS
A menudo la vida carece de sentido, es abstracta y compleja.
La literatura no.
Considera cada libro como un ejercicio de aprendizaje.
Todo escritor soporta el previsible anclaje de la lectura.
La realidad tiene signos secretos.
Bajo
la gota fría, el trazado del sendero se diluyó. Rumbo incierto.
Amo las noches de doble fondo, en
las que caben vigilia y sueño.
Esa manía de la memoria de
revisar recuerdos atrasados.
Siempre que concluyo un libro,
firma la escritura discreta del aprendizaje.
La verdad no es un área reservada
para soledades ariscas.
Cuando avanzo hacia ti te
desvaneces.
Consumo la relación incierta del
autista y su temporada en el invierno.
Un porte sólido. De fantasma.
Cuando tenía veinte años, Jaime Gil de Biedma no era un
poeta cualquiera. Era el poeta.
La biblioteca, ese amplio gremio de deudas contraídas.
Crepúsculo, aleteo, sopor, engarce, azul… palabras con
reputación asentada.
Los malos poemas tosen; tienen respiración errática.
Una página: conspiración entre sustantivos comunes, verbos
fríos y adjetivos ecuánimes.
Ya no recuerdo; el final de una biografía deja sitio para
mucho olvido.
Oficio de callar
Editorial Mahalta
Ciudad Real, 2026
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