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EN TORNO AL CUERPO
Ser poeta hasta el punto de dejar de serlo
CÉSAR VALLEJO
El deseo, esa moneda que se lanza al aire y permanece
flotando.
La voz dubitativa del pudor suena a invierno; escarcha la
piel.
Si te miro, la pupila es incisión, herida.
Persuasión pedagógica de la paciencia; solipsismo solo
atento al temblor sigiloso de
los astros.
Siempre en la mano, la pequeña magia del final.
Hay cuerpos que consiguen poner la noche en claro.
Esa parte de ti dispuesta a compensar la inoperancia cromática
del día laborable.
El vaivén tranquilo del mar del tiempo intenta desmentir que
soy un náufrago.
Mientras duermes
el
misterio de la insinuación, el no sé qué que queda balbuciendo.
(Celebración de la primavera)
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