CUERPO ANFIBIO
jueves, 10 de septiembre de 2026
ÚLTIMOS RESTOS DEL VERANO
miércoles, 9 de septiembre de 2026
VOCACIÓN DE RUINA
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| Una silla con él |
(Con mi Ingratitud)
Empeñó su existencia en hacer daño. Vivía con el entusiasmo de quien todo lo convierte en ruinas. En primera persona fue escribiendo las páginas de una maldad innata. En cada evento literario llegaba tarde marcando el paso, se cambiaba de sitio arrastrando la
silla, encendía el móvil, ojeaba el periódico, murmuraba con la compañera de
asiento, hacía pompas con tabletas de chicle, preguntaba sandeces, con formulaciones interminables en el cierre del acto… Sus actividades
varias dejaban constancia de una indeclinable temporada en el infierno. Asumió una biografía insoportable. Nunca
escribió una línea, pero su insignificancia siempre estaba presente entre los
escritores.
JOSÉ
LUIS MORANTE
martes, 8 de septiembre de 2026
LA VOZ DEL AGUA
 |
| Los caños Imagen de Internet |
LA VOZ DEL AGUA
Cuántos manantiales sin agua potable.
(Aforismos de verano)
lunes, 7 de septiembre de 2026
EL ARTE DE VIVIR LOS LUNES
 |
| Belleza Fotografía de Javier Cabañero Valencia |
EL ARTE DE VIVIR LOS LUNES
requiere cierta práctica y algo de teoría,
saber de estratagemas y confabulaciones
y adjetivar la prosa cotidiana
con una terca voluntad de estilo.
Incontables acechan
los peligros desde el primer café,
crecen cuando un olor
anuncia escuetamente la leche derramada,
se reproducen con duración de días laborables
y en guardia se mantienen,
tal seguros precintos,
entre los pasajeros del tren crepuscular
que nos devuelve a casa,
al reclamo del lecho hospitalario.
El arte de vivir los lunes
sobrevive y se esconde
en vacuas reflexiones como ésta:
nada es eterno, salvo un lunes.
sábado, 5 de septiembre de 2026
AHORA QUE ES TARDE. ANTOLOGÍA POÉTICA 1990-2020
 |
| AHORA QUE ES TARDE Antología poética 1990-2020 José Luis Morante Prólogo de Antonio Jiménez Millán Editorial La Garúa Barcelona, 2020 |
EL SUELO MOVEDIZO DEL POEMA
Para reflexionar sobre el misterioso encuentro con el poema resulta útil
una panorámica del trayecto. Una antología personal no es una aleatoria
colección de poemas sino un libro unitario, orgánico, con meditada articulación
formal, contenidos selectos y un deambular marcado. Alude Ahora que es tarde. Poesía 1990-2020 (La Garúa, 2020) al recorrido
de tres décadas de escritura. Diez poemarios que mantiene un orden cronológico,
con el añadido de inéditos de la obra en marcha Nadar en seco que se publicaría en 2022. Las composiciones asumen
esencialidad y despojamiento: ser claro es ser preciso.
En mi poesía prevalecen unos cuantos temas que imponen su presencia de
manera más o menos continua. La entidad del personaje y las variantes de su
dimensión existencial ya están en “Heterónomos”, poema que aporta Rotonda con estatuas, carta de amanecida,
editada en 1990; la fisonomía del sujeto inspira también composiciones de
entregas posteriores como “El otro” y “Autobiografía”.
No basta con existir; muchas veces ocupa la atención lo antagónico,
aquello que conspira contra las previsibles coordenadas del deambular
cotidiano. El enemigo está ahí, forma parte de nuestra soledad; su lucidez pone
en duda convencionalismos y contradicciones, descubre el suelo movedizo de los
dogmas. Son las pautas de Enemigo leal,
donde la ironía también es una forma de aceptar los hechos consumados.
La lógica utilitaria inspira el título de Población activa cuyo primer poema “El arte de vivir los lunes”
objetiva el tedio con un tono frío, acto para confirmar la sospecha de un
horizonte limitado: hoy como ayer, mañana como hoy. Las similitudes entre el yo
biográfico y el ser literario abundan en Población
activa, Causas y efectos y La noche en blanco, con referentes
sentimentales que hacen de la convivencia una indagación sostenida. En Causas y efectos el anecdotario
biográfico cobre mayor presencia: los días de infancia, la presencia del padre,
el aprendizaje sentimental y la fuerza de enlace con la realidad. Si
manipulamos la proclama de Rimbaud que convertía al yo en otro, el aserto es igualmente
válida: el otro es yo.
El espíritu romántico de Gustavo Adolfo Bécquer tuvo conciencia de que
el sueño es núcleo y actitud poética. No son pocos los momentos donde resulta
difícil discernir qué cosas sucedieron o cuáles son fragmentos oníricos. Creo
en una sensibilidad sutil y etérea que saca a la realidad de su letargo para
explorar interiores.
Fernando Pessoa añadió una nueva dimensión al viaje; el supuesto
enriquecimiento que depara el camino se convierte en copioso inventario de
pérdidas; desde este registro escribí los poemas de Largo recorrido que emplea como único metro versal el endecasílabo
para subrayar la monotonía.
En la poesía realista el empleo frecuente de la primera persona, tan
apropiado para el tono meditativo, tiende a confundir el ser poemático y el
biográfico. Son entidades distintas, aunque emparentadas: el primero se nutre
del fondo de experiencias vivido o imaginario de quien escribe. En La
noche en blanco el yo poético se enfrenta a un estado temporal de vigilia.
Fármacos y relajación para conciliar el sueño han fracasado y anida en las
papilas ese sabor acre en el que los relojes laten con obstinada pereza. En ese
lapso el sujeto se aplica en la construcción de otra presencia, crea un ser con
el que accede a desiguales estratos emocionales. Asistimos al despliegue hacia
un ideal que hace suyo un aserto de Julio Cortázar: “creo que soy porque te
invento”. Ese conocimiento se inicia junto al mar, siempre símbolo de plenitud
y apertura. Los entornos naturales tienen algo de verdad que existe frente a
las mudanzas; en ellos percibimos un ritmo sosegado, vivificador, que se
transmite al espíritu. El poema no se atiene a las exigencias de la
descripción; busca intersecciones, hay una identificación con el paisaje físico.
Es una presencia necesaria que impregna los tejidos; alrededor están los
objetos domésticos, el ámbito cercano que nos pertenece. También otras
circunstancias que, en apariencia, no nos rozan pero que representan ámbitos
amargos de la existencia, donde la mirada incide en la desposesión y el vacío.
Cada proyecto personal está condicionado por la creciente jerarquía social que
condiciona el libre albedrío. A la tesis de Jean Paul Sastre “estamos
condenados a ser libres” hay que añadir que tal destino no habla de condiciones
sombrías.
Mis poemas no están exentos de ironía, acaso por los efectos lectores
del verbo nihilista de José María Fonollosa. El pacto de convivencia, casi de
modo inadvertido, va perdiendo su capacidad de asombro y, poco a poco, el
espejo refleja rasgos de soledad. Cuando la incomunicación se evidencia, el
diálogo con el otro enmudece. La creación es una estrategia para superar ese
estado de islas.
Llega la amanecida; vuelve el ahora y el tedio, la rutina de lo
laborable: el análisis de la realidad. Hemos buceado en los interiores de un
espejismo y corresponde el repliegue en lo individual. El final de la historia
tiene el regusto de la melancolía, un sentido agónico, como este delicado haiku
de Bashô: “Habiendo enfermado en el camino, / mis sueños / merodean por páramos
yermos”.
En el balance Ahora que es tarde una trama argumental,
un hilo invisible que reordena el discurrir de los poemas: el aprendizaje de la
decepción. Más que desánimo individual, se habla de un estado vital. Joan
Margarit ha definido este andén con precisión demoledora: ”Llega el tiempo de
no esperar a nadie”, de saber que ya, cuando parpadea la amanecida, es tarde. Nos
queda la palabra, la tos convulsa del poema. Y, sobre los
derrumbes, el andamiaje artesanal de la esperanza.
José Luis Morante
viernes, 4 de septiembre de 2026
DESDOBLAMIENTOS
 |
| inventario de mí (Hombre en el espejo) Rene Magritte |
HETERÓNOMOS
Dentro de mí conviven, abocados
a una inmensa rutina sedentaria,
el yo que pienso y otro, el que parezco.
Un pacto, que firmaran con los ojos,
les conmina
a respirarse en cierta tolerancia,
y ambos han sido absueltos
de mencionar, siquiera,
cual fue la última causa
que les diera la vida.
Cada uno tiene ya su enclave exacto:
el yo que pienso
habita día y noche
la intimidad de estas cuatro paredes.
Es semejante a un niño que olvidara crecer
y, por lo mismo,
nada en el mar de una sabia ignorancia.
(“Acaso sea el invierno…
es razón suficiente para explicar el cosmos”)
Y balbucea. Ríe.
Se pierde en los espejos. Gesticula.
Colecciona recuerdos como si fueran conchas
que ha enterrado el olvido.
A veces llora y viste el jersey gris
de la melancolía;
entonces toma un folio,
donde inicia el galope un sentimiento,
y se hace reo de pertinaz tristeza,
hasta que traspapela la mirada
y descubre, cansado,
que afuera cae la lluvia
y mojan su perfil
unas livianas gotas de mi nube.
El que parezco
está en la calle de continuo.
Todos le conocéis
pues con todos comparte ese pan y esta sal
que bajo el brazo trae la vida;
las cotidianas dosis
de angustia existencial, trabajo y ruido.
Con él tropiezo,
una tarde cualquiera
al doblar una esquina,
y tras justificarme torpemente:
“hallé la puerta abierta
y me aburría…”
me despido gozoso y luego marcho
-el paso lento, sepultadas las manos
en los amplios bolsillos del vaquero-
a ver, sin más, el mundo por mis ojos.
a una inmensa rutina sedentaria,
el yo que pienso y otro, el que parezco.
Un pacto, que firmaran con los ojos,
les conmina
a respirarse en cierta tolerancia,
y ambos han sido absueltos
de mencionar, siquiera,
cual fue la última causa
que les diera la vida.
el yo que pienso
habita día y noche
la intimidad de estas cuatro paredes.
Es semejante a un niño que olvidara crecer
y, por lo mismo,
nada en el mar de una sabia ignorancia.
(“Acaso sea el invierno…
es razón suficiente para explicar el cosmos”)
Y balbucea. Ríe.
Se pierde en los espejos. Gesticula.
Colecciona recuerdos como si fueran conchas
que ha enterrado el olvido.
de la melancolía;
entonces toma un folio,
donde inicia el galope un sentimiento,
y se hace reo de pertinaz tristeza,
hasta que traspapela la mirada
y descubre, cansado,
que afuera cae la lluvia
y mojan su perfil
unas livianas gotas de mi nube.
está en la calle de continuo.
Todos le conocéis
pues con todos comparte ese pan y esta sal
que bajo el brazo trae la vida;
las cotidianas dosis
de angustia existencial, trabajo y ruido.
Con él tropiezo,
una tarde cualquiera
al doblar una esquina,
y tras justificarme torpemente:
“hallé la puerta abierta
y me aburría…”
me despido gozoso y luego marcho
-el paso lento, sepultadas las manos
en los amplios bolsillos del vaquero-
a ver, sin más, el mundo por mis ojos.
(Del libro Rotonda con estatuas, 1990)
jueves, 3 de septiembre de 2026
ABRIR LAS ALAS
 |
| Vuelo libre Fotografía de Internet |
ABRIR LAS ALAS
(Aforismos)
(José Luis Morante)
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