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lunes, 11 de enero de 2021

MONÓLOGO DE REPLICANTE CON NIEVE

Nevada
Fotografía
de
Madrid Secreto

 

MONÓLOGO DE REPLICANTE CON NIEVE

Todos esos momentos se perderán en el tiempo,
 como lágrimas en la lluvia

Roy Batty  BLADE RUNNER  (1982) 

   Muy sofocado por ese continuo primer plano en los  medios de la nevada en Madrid que ha ofendido tanto a preclaras sensibilidades poéticas y prosaicas. Perdón, perdón, perdón –tres veces tres, como San  Pedro el cerrajero- por esa evidente carencia de objetividad testimonial ante otras situaciones del suelo patrio peninsular… Se entienda como causa de nuestra frustración televisiva que las principales cadenas informativas tienen sede en Madrid y, por tanto, es más fácil dar noticias del sitio que trasladarse al Somontano con las vías cerradas; que así mismo se ubica aquí palacio, presidencia, gobierno y el ministerio correspondiente, con portavoces, portavozas y todo lo demás… La verdad es que el vuelo desasosegante de los copos  no borra en absoluto, sean o no noticia de prensa, nuestra solidaridad ni nuestra comprensión de situaciones similares que tendrían merecida portada, dignas de titular y primer plano. Solo un esqueje de queja ante la insurgencia protestona: lo que de verdad queremos en Madrid es ser periferia alguna vez.

    El asalto al Capitolio de la truculenta ultraderecha, disfrazada de carnaval, era tan previsible como las golondrinas de Bécquer. El plenirrubio golfero del tupé lleva cuatro años de incontinencia mental y los sumideros cerebrales de tanto fervor seguidista acaban colapsados. Pero esa demencia senil  no mancha al gran país que es USA, ahora objeto de todo tipo de tropelías verbales de palurdos y resentidos que confunden la parte por el todo. La oveja negra no es el rebaño (de bisontes). 

   Los virus siguen sueltos y en crecida, la irresponsabilidad de muchos también; decía Jaime Gil de Biedma que el invierno que viene será duro, y sería conveniente añadir coda y estrambote: la primavera y el verano, también…

   Lo bueno de hacer reseñas es que algunas veces el autor reseñado lo agradece con la calma apacible de la cortesía. No siempre, claro, pero de cuando en cuando llegan palabras seguidas de gratitud que animan a seguir dos o tres pasos más en esto de dedicar el tiempo casi completo a la lectura de libros ajenos.

   Creía que el año nuevo propiciaría hábitos de concordia y tolerancia; soy un caso; más que un replicante terminal que ha visto cosas que nadie creería, más allá de Orión, en el parque natural del vivir encarno al iluso perpetuo en fase de crecimiento.

(Apuntes del diario)

 

 

 

 


domingo, 20 de septiembre de 2020

AUTOBIOGRAFÍA SIN MÍ

Abluciones
Fotografía
de
Francesco Cherchi
 

AUTOBIOGRAFÍA SIN MÍ

 Yo he visto cosas que vosotros no creeríais. Atacar naves en llamas más allá de Orion. He visto rayos C brillar en la oscuridad cerca de la puerta de Tannhäuser. Todos esos momentos se perderán en el tiempo, igual que lágrimas en la lluvia.

(Roy Batty, Blade Runner)

 Septiembre y sobre el mar crespo del regreso se armó la marejada fuerte de la pandemia. Dado el intangible espíritu previsor de nuestra clase política, todo bajo control: a punto, claro de un estado inminente de alarma. Han comenzado las clausuras parciales de barrios que superan los porcentajes de contagios establecidos por ley. Esa selección de zonas traerá la disertación demagógica y falsa de siempre: ricos y pobres, caceroladas, concentraciones, estridencia... La conciencia infusa de la modernidad.

La presidenta de la comunidad madrileña disemina a cada paso una gestión calamitosa según los adversarios políticos. La cacería mediática es tan feroz que da grima pensar en los acuerdos para la recuperación. Aquí el otro no es un socio de proyecto de futuro sino una víctima futura. España es un estado laico y aconfesional, siempre a punto del desmembramiento. Y nuestras autoridades desconocen la constitución y se empeñan en transgredirla a diario como un deporte de riesgo, como quien hace saltos al abismo sin paracaídas.

La salida de una antología de poetas herméticos y los comentarios laudatorios de su calidad literaria me dejan otra cara de quien yo suponía sensato y ecuánime. Es tan ególatra que su yo solo conoce una regla matemática: la multiplicación. Necesita más heterónimos que Fernando Pessoa.

Con las medidas sanitarias, los eventos culturales se han reducido con una extrema severidad. Aquí en Rivas, también, así que no sé cómo saldrá la presentación del próximo jueves en Covibar de la antología "Ahora que es tarde", un libro que resume treinta años de escritura poética. Ánimo no falta; es el atajo perfecto para la alegría.                                                                                               

Creo mucho en las predicciones fiables del pesimismo: concede al hilo argumental del futuro un rumbo imprevisible. Todo a peor.

(Apuntes para el diario)

 

 

 

 

lunes, 2 de diciembre de 2019

AUTOBIOGRAFÍA SIN MÍ

Portal navideño
(Huancabamba)
Imagen
de
Noticias Piura


AUTOBIOGRAFÍA SIN MÍ

Yo he visto cosas que vosotros no creeríais. Atacar naves en llamas más allá de Orion,. He visto rayos C brillar en la oscuridad cerca de la puerta de Tannhäuser. Todos esos momentos... se perderán.

(Roy Batty, Blade Runner)

  
  Diciembre y se armó el Belén. Dado el intangible espíritu artístico de la alcaldesa de Barcelona, Ada Colau, debería clausurar los actos del Bicentenario del Museo del Prado. Ya sueño con su disertación sobre “Arte pobre, trasteros, reciclados, okupaciones y gastos varios”; sería un impagable aporte de equidad, sabiduría y ciencia infusa a la modernidad.
  La municipalidad madrileña también diseminó las figurillas pastoriles y puso ante el pesebre la bandera roja y gualda, para recordarnos que España es un estado laico y aconfesional. Nuestras autoridades conocen la constitución al pie de la letra y se empeñan en transgredirla a diario como un deporte de riesgo, como quien se tira desde un puente con tirachinas.

  No sé qué decir sobre la esquizofrenia política del Congreso de Diputados en busca de desacuerdos. No habrá dos sin tres (elecciones). Bajo los palcos todos cantan y siguen cobrando. Como en la ópera.

 Creo mucho en las predicciones fiables del pesimismo: concede al hilo argumental del futuro un rumbo previsible: todo a peor.