RITUAL DEL LUNES

Pasos a solas
Fotografía
de
internet

 

RITUAL DEL LUNES

 

 
En el fin de fiesta, la excusa respira el vitalismo a trasmano del anfitrión.
 
Los límites del ego son infinitos; supone que los que pueblan las aceras alrededor son meras sombras, muñecos de guiñol que habitan los espacios imaginativos de la infancia.
 
Qué coraje muestran esos libros inexpresivos que alzan andamios a la sandez.
 
No voy a dejar que la tristeza me registre sin una orden judicial.
 
Cuando suena el timbre esporádico del desánimo, el entusiasmo debe ponerse bufanda y abrigo.
 
De nuestra amistad, si lo fue alguna vez, solo la caligrafía del humo.
 
Hay teselas de la memoria personal que ya no encajan en ningún todo.
 
Las observaciones aleatorias tienen predilección por los ascensores compartidos y las colas en el cuarto de baño, al concluir la función teatral.
 
Dentro de mí, todavía, la orfandad del niño sin paraguas.
 
 

JOSÉ LUIS MORANTE