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| Ventisca Fotografía de José Manuel Vilaboa Bernárdez |
AFORISMOS SIN HÉROES
A menudo la vida carece de sentido, es abstracta y compleja.
La literatura no.
Considera cada libro como un ejercicio de aprendizaje.
Todo escritor soporta el previsible anclaje de la lectura.
La realidad tiene signos secretos.
Bajo la gota fría, el trazado del
sendero se diluyó. Ventisca. Rumbo incierto.
Me gustan las noches de doble
fondo, en las que caben vigilia y sueño.
Esa manía de la memoria de
revisar apuntes atrasados.
Siempre que concluyo un libro,
firmo con la escritura discreta del aprendizaje.
La verdad no es un área reservada
para soledades ariscas.
Cuando avanzo hacia ti te
desvaneces.
Consumo la relación incierta del
autista y su temporada en el invierno.
Un porte sólido. De fantasma.
Cuando tenía veinte años, Jaime Gil de Biedma no era un
poeta cualquiera. Era el poeta.
La biblioteca, ese amplio gremio de deudas contraídas.
Conspiración entre sustantivos comunes, verbos fríos y
adjetivos ecuánimes.
Nombres propios que ya no recuerdo; el final de una biografía
deja sitio para mucho olvido.
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