LAS MANOS DE MI PADRE

Manos de padre
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RECUERDO DE MI PADRE

Mi padre ponderaba la eficacia

como un tesoro extraño y valiosísimo,

escondido en el vientre de la tierra.

Solía levantarse muy temprano,

con el tictac grabado en la memoria

y dilataba oscuro una jornada

que concluía, laso y taciturno.

Era su empeño inmune al frío o la canícula.

Por él estuve interno tantos años

con la sola misión de hacerme un hombre.

(Entendamos, un hombre de provecho,

un atinado buscador de logros).

Mas el esfuerzo no valió la pena.

Ël no tiene conciencia del fracaso.

Descubrió en la derrota

una patria feliz, compensatoria.

    (Del libro Causas y efectos, 1997)

Premio Luis Cernuda, Ayto de Sevilla, 1997)

CALLEJÓN DEL REGRESO

Presencias
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CALLEJÓN DEL REGRESO

 

 
 
   Me angustia la certeza de que algo no va bien. Hay detalles raros esparcidos sobre el silencio del callejón. Hasta ahora mi sombra asumía mi compañía, callada y diligente. Desde hace días escucho sus quejas; la noto cansada, abstraída, distinta cuando se proyecta sobre el pavimento. Con frecuencia se pierde al cruzar los semáforos o en deshabitados rincones urbanos, lo que me obliga a vigilar mi espalda de continuo y a multiplicar trayectos que no llevan a ninguna parte.
   Cuando miré atrás, hace un instante, intuí en el difuso encuadre de la cabeza ojos de luz. Lo entiendo; tiene una decisión tomada. El recelo me impulsa a mirar otra vez; fundida en la silueta de su mano percibo una pistola. Se alza detrás, con lentitud autoritaria. Quiere asesinarme.
   Lo urgente es escapar de un acto impune. La policía no sospecha que mi sombra dispara.

(De Cuentos diminutos)

 

TIEMPO LENTO

A solas
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TIEMPO LENTO 

                                                 Envejecí de golpe y cayeron las piedras

                    

                                                                      OSWALDO FLORES

Sobre la piel

incisiones, suturas.

Envejecí.