LUNES, COMO UN ÁRBOL VENCIDO
Si escribir significa una
escapatoria, ¿de quién huyo?
Dejó el domingo una sola línea
de prosa.
Ramas astilladas
antes de que fueran árbol.
Cuido la fisiología maltrecha de
la vejez, su continua agitación mental, las palabras entumecidas de un tiempo
sin alegaciones
Hoy me desperté con un verso
entre los dedos. Era la avanzadilla de un poema.
El gesto teatral de tantos
ideales de solidez gaseosa.
(cuaderno de apuntes)
Me has hecho que también me plantee de quien huyo yo.
ResponderEliminarUn beso
Yo no tengo respuestas, querida Tracy, tan solo más preguntas, por eso cada día sumo nuevos pasos en la escritura; por eso es tan grata tu compañía en este estar a solas. Un gran abrazo.
ResponderEliminarApuntes que van a dar mucho de sí José Luis...
ResponderEliminarLos dos últimos me gustan especialmente.
Feliz semana para ti y un fuerte abrazo,
Sandra.
Cómo va todo, querida Sandra; yo sigo entre los poemas de "Re-generación", intentando que las voces más jóvenes suenen nítidas y armónicas. Un gran abrazo y mil gracias por tu reflexión.
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