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| Cosecha estéril |
JARDÍN
Triste como la rama
que deja caer su fruto para nadie
VICENTE ALEIXANDRE
Islas de nubes velan
los higos sobre el césped.
El doliente equilibrio
de la fruta en sazón
solo retiene el roce presentido
de las plumas.
Insistente perdura
el olor del derrumbe.
Sabor muerto.
Sabor muerto.
Contemplo entre el bostezo de los riegos
la senda comunal de las hormigas,
su tangible mensaje:
el agua es aridez
y el tiempo de labor
petrifica baldíos.
Esparcidos y tristes
se diluyen los higos
hechos materia informe.
En su carencia yace
la prueba inculpatoria:
soy un mal jardinero,
la flor se pudre en mí; no guarda frutos.
(Del libro Nadar en seco, 2022)
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