ELOGIO DE LA SOMBRA

En el callejón
Archivo digital Pixel

 

ELOGIO DE LA SOMBRA

 

   La cómplice intimidad con mi sombra creció tanto que siempre caminaba detrás de mí. Poco a poco, el convivir diario borró las difusas fronteras que nos separaban. Ahora desplazamos pasos comunes. Yo soy ese hueco visible que va delante.

 

(De Cuentos diminutos)   

 

 

CUOTA COMPLETA

Biblioteca Liyuan
Li Xiaodong
Arquitectura Viva

 

 

CUOTA COMPLETA

 

   Con la cuota completa de palabras escritas, el quehacer lector quiso un día crear una biblioteca de libros innecesarios. En las cercanías de un bosque acondicionaron un extenso claro de arenisca y alzaron pilares, naves y cobertizos, cuya altura ofrecía amplias posibilidades de acomodo para las estanterías. Muchos años después, el cargamento de palabras inocuas quedó reunido. El autonombrado director abrió la puerta y dispuso exilio laboral frente a una ventana, donde no había mucho sol. En los días siguientes tocó el costado de las estanterías sin que los libros alineados preguntaran qué hacían, lejos de las pupilas, sin recibir entre murmullos la severidad de cualquier juicio. El silencio era una sensación única y distinta que concedía confianza a las ruinas de tinta de sus contenidos. Sobre la mugre del futuro, el ajuste perfecto en lo invisible era también una forma de loable memoria y permanencia.   

 Cuentos Diminutos

LARVA

Mutaciones
Fotografía
de
Archivo general de internet

 

LARVA

   Atrapada en una soledad silvestre y en un oficio infame, la piel curtida de su mal carácter fue agrietándose con el tiempo. Destiló un carácter enfermo, inhabitable, como un denso pasillo sin final. Fue un cambio perceptible, que contagió al frío de su rostro en los espejos.
  De cuando en cuando abre los ojos en la sombra y exige claridad, esa ilusión etérea de las cosas que muestran pujanza, tacto firme y cercanía.
   La luz, acurrucada, nunca acude. Resiste. Deja lejos su cáscara vacía. Tiene miedo, también.

EL IMPOSTOR

Alguien dentro
Fotografía
de
Archivo Freepick

 

EL IMPOSTOR

 

Un sueño es la mitad de una realidad

JOSEPH JOUBERT

 

   Sin ángulos muertos. Se vio a sí mismo, en los meandros del sueño, prodigando actitudes insólitas. Cerró los ojos ante la imagen patibularia. Su comportamiento estaba lejos del molde de rigidez victoriana que se atribuía. Era un impostor. Debajo de la historia existencial permanecía el registro intacto de otra biografía. Necesitaba una purificación extrema. Sintió en el pecho la punta de aguja de la desolación.. Empezó por no respirar. Ahora sabe que solo cuando duerme retornan las cosas a su funcionamiento natural.

Cuentos diminutos

 

 

NUECES CON CÁSCARA DE CRISTAL

Tacto
Archivo Freepick

 

EL SUEÑO DE LAS NUECES

 

   Los puntos de sutura del cansancio se abrieron al atardecer. Se hizo visible la derrota del nunca acabar.  Como en aquella prosa de Paul Celan, me sentí  una ardilla extenuada, al pie de un tronco añejo; nunca pude liberarme del sueño de buscar nueces con cáscaras de cristal.

 ( De Cuentos diminutos )

 

 

ALERGIA

En el paraíso
(Serpiente cascabel, Faunia, Madrid)

 

ALERGIA

 
   La serpiente padece una alargada alergia a la manzana, por lo que mantiene su guarida en un distante rincón del Paraíso, a conveniente lejanía de mordeduras en el árbol del bien y del mal. De cuando en cuando se cruza ante sus ojos el desnudo resplandor de Eva.

   El reptil aprovecha el encuentro para elogiar la buena cualidad de aperitivo con panes y peces que tienen las raíces, los pequeños roedores y algunos gusanos de las hendiduras. El perfil de la hermosa muchacha asiente, pero sus hábitos alimenticios se han emancipado y dan la espalda al consejo.
  La soberbia solitaria de dios aprieta los puños sin rendirse. No entiende el absentismo laboral de la serpiente y, acostumbrado a estar solo, tampoco soporta el sedentarismo remansado de Adán y Eva. Cada mediodía tiene un final idéntico; la expulsión suspendida nada enciende, es ahora una pavesa inmóvil.

(De Cuentos diminutos)

PABELLÓN DE INTERNOS

Alambrada
www.arcdaily



PABELLÓN DE INTERNOS

  

   Regreso al Pabellón de internos. Una fila de adelfas sobresale de su alambrada hostil. Dentro no cambia nada. Los internos deambulan dubitativos, mirando mi presencia con desconfianza. Después se aproximan; me piden euros y tabaco y premian la generosidad con confidencias. Alguien, susurran, empujó al celador en la escalera central; hubo suerte, aunque sobrevivió se fracturó la cadera y estará lejos varios meses. En la tapia de entrada, siguen juntas las dos sillas de plástico que miran la avenida.

(De Cuentos diminutos)

SOMBRAS EN LA PARED

En el callejón
Fotografía
de
Javier Cabañero Valencia

SOMBRAS EN LA PARED

  Viajo mucho a ciudades distintas y lejanas, pero nunca abandono la habitación del hotel donde me alojo. Es una costumbre que nació en Praga, el día en que encontré en el espejo de mi cuarto de baño el rostro del huésped anterior. Fue él con gesto tranquilo quien me desveló su identidad y quien, tras una larga charla cuajada de interés, me facilitó el contacto con huéspedes encerrados en otros espejos.
   Todos resultan interlocutores amenos, que buscan el aire fresco de la confidencia. Sigo en ruta.

(De Cuentos diminutos)

CONJETURAS DEL YO

Itinerarios
Quito, 2023

 

PREPARATIVOS

 

 
   Que salí a la calle mientras dormía, con esa soledad de quien tampoco va consigo. Que consumí un trayecto anodino entre edificios para buscar el callejón más íntimo para concluir con alivio todos los actos que no tuvieron nunca olvido y me han dejado traumas recurrentes. Un palpitar de inconfesables frustraciones. Que a pesar de cumplir tempranos requisitos y sumar voluntad, solo puede leer en voz alta, hasta cuatro veces, aquel panel indicador del callejero urbano. El pasado mantuvo su liviandad errática y no llegó a la cita. Que esta noche también siguió distante y frío, como raíz oscura, insoportable, que tantea por dentro.  

(De Cuentos diminutos)

 

EL BIÓGRAFO DE BORGES

Jorge Luis Borges
24 de agosto de 1899, Buenos Aires- 14 de junio de 1986, Ginebra

 

EL BIÓGRAFO DE BORGES

 

   Durante años, con ánimo exhaustivo, labró una biografía minuciosa de Jorge Luis Borges. Clausuró salidas, se encerró en la buhardilla y ahuyentó compromisos y afectos para consultar todo: ensayos, cuentos, poemarios, reseñas y panegíricos circunstanciales que glosaban la exitosa carrera literaria. Tras la enésima corrección de pruebas, se editó la obra. Cansado, nunca más pensó en aquel libro. Sólo tenía una errata, una paradoja casual. Confundió fechas y anticipó la muerte en Ginebra ochenta y siete años antes del nacimiento en Buenos Aires. Un lapsus ligero que no hubiese disgustado al mismo Borges.

De Cuentos diminutos

VENTANA AL CALLEJÓN

Venecia a mediodía
Archivo general de internet 

 

VENTANA AL CALLEJÓN

(A Monterroso, claro)

 
   Un día abrí los ojos y el dinosaurio ya no estaba. Mi voluntad regresó al suelo frío de los sueños. Soy de los que piensan que el olvido es un acantilado natural, dispuesto a imponer la consistencia de sus agravios. Mientras dormía, el dinosaurio añoró mi estar solo y atravesó las horas para buscarme.

(Cuentos diminutos)

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EN FAMILIA

El calor del adobe
Imagen de FSR

EN FAMILIA

   En casa no nos gusta incomodar a nadie, señor comisario. Las cosas como son. No hay más indicios, pero todos buscábamos algo. Mi madre buscó el sosiego en la farmacia; mi padre en la mudez de un cigarrillo, convencido de que el cansancio y el frío están en las palabras pero son otra cosa; mi hermana, cuando niña, en el reclinatorio de la ermita y, después, en la esquina más rentable del polígono sur. Yo, que no busqué nada, encontré un libro y en él sigo.

  Vivimos juntos el abuso feliz de sentirse en familia. Repare usted, señor comisario, que en nuestra casa los sueños nunca dieron ningún paso; siempre huyeron del calor del adobe. 

(Del libro Cuentos diminutos)

EN FAMILIA

Cobijo
(Palma de Mallorca, 2017)
Fotografía de
Javier Cabañero

EN FAMILIA

   En casa no nos gusta incomodar a nadie, señor comisario. Las cosas son como son. No hay más indicios, pero todos buscábamos algo. Mi madre buscó siempre el sosiego en la farmacia; mi padre en la mudez de un cigarrillo, convencido de que el cansancio y el frío están en las palabras, pero son otra cosa; mi hermana, cuando niña, en el reclinatorio de la ermita y después en la esquina más rentable del polígono sur. Yo que no busqué nada, encontré un libro y en él sigo.

  Vivimos juntos el abuso feliz de sentirse en familia. Repare usted que en nuestra casa los sueños nunca dieron ningún paso. 

(De Cuentos diminutos)