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| Conversación |
FERRAGOSTO
La jornada más desaprovechada de todas
es la que no hemos reído
NICOLAS DE CHAMFORT
En temporada alta, a solas con la amanecida, también el mar parece
frágil, cerrado por reformas.
A centímetros del rompiente, el poema se
queda suspendido, ingrávido, sin palabras. A veces tose silencio.
Sentados frente al mar, las olas tatuaron las pupilas.
Minimalismo cromático. Todo es azul. Los
aderezos playeros han desaparecido. No hay sombrillas, hamacas, cocodrilos
neumáticos… Alguien me dice que están dormidos en supermercados chinos para un
futuro reciclaje. Allí los catalogan y etiquetan para que no se pierda el
sentido de la propiedad: turista A, turista B, turista C, turista H. No usan
nombres propios; a los comerciantes chinos todos los turistas europeos les
parecen iguales.
Sigo perdiendo oído, las confidencias
marinas me llegan encriptadas. Modo avión.
El mar nunca traspasa el umbral del
olvido. Reconoce a quien mira. Pero establece una distancia íntima.
(Apuntes para el diario)
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