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| Levitación |
CALIGRAFÍAS A SOLAS
El pesimismo predice esos trayectos que acaban sin pasos.
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Empeñado en sostener la realidad diaria, sus palabras acogen
la pretendida solidez del humo.
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Se hizo sindicalista, el oficio natural de una inteligencia
en huelga.
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Ser lo que uno es, sin fecha de caducidad.
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Como eriales de sombra, las noches permanecen intactas tras
el despertar.
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El desconcierto es un optimismo que guarda luto.
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Existir supone confianza en la racionalidad cartesiana del
caos.
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La mano fértil de los escritores que pintan casas a
domicilio.
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En la prudencia de la poda, los huesos y cartílagos del
crecimiento.
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La pandemia calcina relojes; el encierro contiene sus
propios husos horarios.
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Los errores abren paso a una épica de flechas ciegas.
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A diario el estruendo de una identidad ficticia en un ámbito
de ficción. La vida es un sueño crecido entre la bruma.
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Soy un prófugo obsesivo; me gusta huir conmigo.
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En el núcleo germinal del poema todo lo que está fuera de
plano.
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Dentro de aquella tertulia literaria se hablaba el mismo
idioma, el de un bosque de cactus.
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Prisa por vivir. Quería llegar a tiempo a la inexistencia.
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Biografías completas obstinadas en hacer del yo un lugar
único.
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También la sed se queda huérfana.
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Me gusta oír esos silencios rotos, desgarrados por más
silencios.
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Nunca enmascaro mi experiencia bélica; está llena de
batallas perdidas.
José Luis Morante
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