POÉTICA
Cuando escribo un poema
algo se torna luz y epifanía,
pero no sé qué.
En ese afán abierto,
las palabras son rastros que siembran hendiduras;
adelgazan el aire
y el exilio de los ángulos ciegos,
sedados de silencio y de penumbra.
Si escribo soy Adán y recobro
el destiempo de ser
el vejo paraíso que mudó de lugar,
porque acaso el gran árbol
se hizo un día
el espejismo firme de la pulpa
que supura dolor.
En las horas opacas,
si escribo sangra dentro
una herida feliz, un calor tibio
que enciende la belleza inadvertida.
Las palabras entonces
son escuetos teoremas;
la odisea cuajada de sirenas y cíclopes
que siembra resplandor en el retorno
del viajero que vuelve
para cortar el nudo del poema.
(De Nadar en seco)
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