TRAS EL INVIERNO
Hay una generosidad periférica, que regala lo que no tiene.
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El polen en
suspensión de la vanidad degrada la espina dorsal de los espejos.
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El águila percibe en el recio grafismo de las rocas la
posibilidad de hacer un nido.
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En el decurso de esas horas donde la estética de la luna prescinde de cualquier
retórica.
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Tan fuera de contexto como mirar desde una cafetería las minucias de alguna despedida
de soltero.
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Lo constato. Soy un desertor de casi todo. Salvo de ti.
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Sus caricias restriegan.
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Esos críticos que prodigan matices orales entre la v y la b.
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Originalidad, cristales rotos que no repiten trazos.
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La intuición de los que se equivocan y exploran estrecheces
de otras rutas también falsas.
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