 |
| Renacida (Osaka, 2025) Fotografía de Adela Sánchez Santana |
AFORISMOS DEL JARDÍN JAPONÉS
Hay biografías luminosas a las que una doble vida
les parece poco.
Mostrando entradas con la etiqueta Ediciones de la Isla de Siltolá.. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta Ediciones de la Isla de Siltolá.. Mostrar todas las entradas
jueves, 29 de enero de 2026
DESDE DENTRO
sábado, 8 de julio de 2023
PATOLOGÍAS
 |
| Naveta dels Tudons (Menorca, 2023) |
Definitivamente
parece confirmarse que este invierno
que viene, será duro.
parece confirmarse que este invierno
que viene, será duro.
JAIME GIL
DE BIEDMA
A Luis García Montero
desfiguran el margen.
Lo dice el oculista
en un informe extenso
que subraya presbicia.
Tengo vista cansada;
necesito cristales convergentes
que aumenten lo minúsculo
y muestren su eficacia si prolongo
la tinta entumecida.
No dejan de brotan
en armonía los colores y formas;
el mundo se
renueva,
pero yo lo
percibo
confuso y
desgastado.
Mis ojos
envejecen.
(De Ninguna parte, 2013)
lunes, 28 de septiembre de 2020
SOBRE LA PARED
 |
| Escucha Imagen de Espacio Murena |
SOBRE LA PARED
El agónico vocacional tiene una visión cabizbaja de la realidad inmediata.
A diario la realidad comparece con la piel sucia y agujeros en la suela del pensamiento.
Tinta botánica: libros de hoja caduca y libros de hoja perenne.
(Aforismos del libro Motivos personales)
martes, 4 de junio de 2019
KARMELO C. IRIBARREN. LOS CIEN MEJORES POEMAS
 |
| Los cien mejores poemas de Karmelo C. Iribarren Edición y prólogo de José Luis Morante Ediciones de la Isla de Siltolá, Poesía Sevilla, 2018 |
Qué hago
mirando la lluvia,
si no llueve.
KARMELO C. IRIBARREN
"En el despliegue de una obra poética nunca resulta gratuito conocer el
trasfondo histórico. Cada ideario se configura tras un largo proceso, cuando
adquiere entre sus coetáneos una gradual consolidación, encaje, arraigo. La
continua metamorfosis del discurrir lírico presenta en el comienzo de los años
90 una asimetría de registros interaccionados entre sí. En esa faz cambiante,
los rasgos de la poesía de la experiencia mantienen una presencia ostensible y,
en ocasiones, perturbadora. Sus cabezas más conocidas personifican, según
algunos sondeos críticos, actitudes propias del monopolio cultural. Pero es un
espejismo porque la cartografía del ahora desconoce el reposo. Genera relieves,
fragmentos, grietas correctoras que amplían y dan singularidad a la amanecida
de propuestas, como la de Karmelo C. Iribarren (San Sebastián, 1959).
A trasmano de grupos y escuelas, el poeta ha ido gestando un largo itinerario siempre subjetivo y coherente, que une a la expresión estética una perspectiva moral. El poema se abre a una introspección profundamente emotiva sobre las grandes preguntas existenciales.
Esta antología permite entender el magno aporte de Karmelo C.
Iribarren. Su obra, amplia y significativa, refleja una evolución personal, con
signos singulares pero con un concepto poético uniforme. Defiende firme el
rechazo de cualquier verbalismo ruidoso. Sus poemas mantienen una atmósfera
limpia que sostiene el vuelo de los versos sobre un planisferio repleto de
menudencias. Al cabo, como escribiese Josep Pla en El cuaderno gris, el acontecer diario es esto, aquello y lo de más
allá, aunque nadie se dé por aludido. Ni siquiera la lluvia, esa sensación de
ser ensimismado espectador de su tacto dormido: “Qué hago / mirando la lluvia /
si no llueve”.
(Breve síntesis del prólogo "Zona de riesgo")
viernes, 14 de diciembre de 2018
SIHARA NUÑO. ENORMIDAD
 |
| Enormidad Sihara Nuño Ediciones de la Isla de Siltolá Sevilla, 2018 |
SENTIR EL AIRE
Antonio Vega y Manuel Neila dejan hilos conceptuales en el ovillo
poético de Sihara Nuño (Ameca, Jalisco, 1986), quien emplea en su último
trabajo un título conciso y penetrante, Enormidad.
Esa idea de dimensión expandida invita a la paradoja porque el libro recurre al
aforismo como estrategia expresiva. De este modo, se abre una nueva puerta al
taller literario de la escritora que hasta la fecha había cultivado la poesía
como eje vertebrador. Su cauce alienta un largo viaje que aglutina
las entregas Los monstruos se disfrazan
de flor (2016), Los cerdos también
sonríen (2016), La casa que nos
habita (2017) y el volumen, de aserto impronunciable, Hipopotomomonstrosesquipedaliofobia.
Una de las cualidades del
aforismo actual es la amplitud de enfoques que admite en su desarrollo; el
fragmento puede cobijar una interpretación ética de la existencia o un marco
reflexivo que cuestione las dubitaciones de un sujeto frente a la
incertidumbre. Sihara Nuño abre su libro con la voz natural de quien sale
al día, sin imposturas metafísicas, con la mera intención de ir dejando las
migas sueltas de un trayecto autobiográfico. El lenguaje testifica. Se hace
crónica de lo transitorio. Sostiene las dudas que nunca se resuelven del todo
porque aluden a su mala memoria para albergar respuestas. Los breves textos dan
la mano a trámites que dan fe de vida. En el trayecto personal
no hay materia oculta sino los costurones opacos de una realidad que, de vez en
cuando, necesita un chiste, o admite la reprimenda de haber llegado tarde a la
épica para dejar en las esquinas una sombra confusa, que comparten los otros y
el yo. Los aforismos miran actitudes, esos gestos mínimos que buscan sentir el
aire y filtran en su epitelio unos rayos de sol.
Hablé al comienzo de esta lectura del lenguaje natural de Sihara Nuño y
añado aquí el empleo de un humor en voz
baja, que no busca la carcajada sino el trazo abierto de la sonrisa. La
conciencia es siempre una apertura al asombro y sus efectos secundarios; la
enormidad es un vacío dilatado que deja sitio también cuando no hay sitio. Los
remansos existenciales suelen
contaminarse por la decepción y el rastreo de falsas esperanzas. Sobre el
entorno habita una nube de amargura que exige una interpretación trágica de la
realidad. Solo se diluye desde la confianza en el papel de las pequeñas cosas y
desde el sentido del humor, de cuyos efectos terapéuticos dan cuenta muchos aforismos
de Sihara Nuño: “Si tienes halitosis procura al menos no ser infiel”.
Organizado en tres tramos, el central, “Clemencia” apuesta por la
continuidad en su deambular por lo diverso y en el cultivo de la síntesis en el
tejido formal. A veces con un ascetismo que exige la participación activa del
pensamiento lector: “La realidad es”, “Pensamientos involuntarios”, “Vuela”,
“Levanta el verso”, “Por favor”. Esa delgada línea del género no anula su
capacidad para guardar el sentido poético y escuchar el latido de la
imaginación: “¿Puedo trepar por la manzana?, susurró el niño”.
“Enormidad”, el apartado de cierre, explora una veta cognitiva, cuyas
coordenadas traza la cita de René Descartes: “Lo poco que he aprendido carece
de valor, comparado con lo que ignoro y no desespero en aprender”. Si la
existencia es un modo de saber, la actitud vital supone un recorrido por lo
contingente en el que toma cuerpo una manera de pensar, una mirada teórica ante
las cosas. Hacia su presencia mostramos empatía, rechazo, solidaridad e
indiferencia. Esos son los núcleos que configuran la escritura del cierre:
“Ante un dilema ético, consultar su marco teórico”, “El investindagador dejó la
rutinidad y salió al mundo. Comenzó a nombrarlo y descubrió la Enormidad”.
Otros aforismos rebajan el tono con un quiebro irónico: “Catedráticos con los
modales del cromañón”, “la capacidad craneal no es indicio de inteligencia”; o
enfocan su mirada hacia lo metaliterario, donde la poesía es siempre una
presencia activa: “¿En qué momento la información se transforma en conocimiento
y el conocimiento en poesía?”.
Un aforismo recuerda que la instrucción básica que exige el empleo de la
sombrilla es que resista. Es una cualidad también aplicable al fragmento. Bajo
el paraguas de su argumentación debe acoger los gestos del pensamiento, esos
tanteos que exploran asuntos aparentemente triviales. El tacto de las palabras,
con su lenguaje claro, humilde y
sosegado, debe descubrir la enormidad que cabe en un átomo, esa materia intacta
con la que vamos construyendo el mundo.
miércoles, 3 de octubre de 2018
PIEDRA CALIZA
 |
| Preguntas de nubes (Las Cogotas, Ávila) Fotografía de Rubén Sánchez Santana |
PIEDRA CALIZA
(Epitafios)
He soñado
con la realidad.
Con qué alivio me
he
despertado. STANISLAW
J. LEC
La muerte no
es nada,
cuando existimos ella no existe
y cuando aparece, nosotros desaparecemos.
EPICURO
I
En su artesana construcción del
silencio,
la muerte no reconoce
ninguna otra verdad.
II
Otra noche.
Sobre mí prosigue su labor
la luna quieta.
Carezco de otra luz.
III
Queda mi nombre
y la serenidad de este paisaje
que no sabe quien fui.
IV
Agudizo mi vocación fantasma.
Miro sin comprender
y reclamo razones para estar en
la nada.
No hay respuestas;
la pureza del aire
habita el desamparo.
V
Un manto de raíces y una brizna
de sol,
pero las formas se han
desvanecido
en el escaso jugo de una tierra
estéril.
Estoy con otras sombras y nos
une
la mansa convivencia,
el aire de familia
de los que nada piden al futuro.
VI
Vuelven los ecos y dibujan
mapas,
un recorrido de memoria y sueño
que convierte al que fui
en terco pasajero accidental
de otra ruta
que ya no identifico.
El pasado se puebla
de restos arqueológicos.
VII
Ahora vivo debajo,
con vocación de sima.
A tientas me desplazo
sin que se marquen huellas
ni dejen una imagen
los lugares de paso.
Nada sucede aquí;
nada sucede.
VIII
Callé.
Después de todo,
cobijo la pereza.
En el silencio nadie;
un estar sin contornos que
tantea
y vela con desgana
el transcurrir del tiempo.
IX
Camino dentro
de un dédalo de calles
tras un rastro invisible.
Prosigue la deriva;
es terca voluntad
que empuja hacia otra parte.
En un reloj sin tiempo,
ensordecido
busco un lugar
para empezar de nuevo.
X
Epitafios;
un triste empeño en seguir
hablando
cuando ya consumí
mi turno de palabra.
XI
Nadie fractura aquí
las voces del recuerdo.
Acuden resignadas
a que yo les conceda
senda abierta y sentido.
Inútil confianza.
Soy también espejismo,
el manso dinosaurio
que duerme en otro sueño.
(De Ninguna parte, Sevilla, 2015)
domingo, 19 de agosto de 2018
TECHOS CLAROS
 |
| Techos claros Fotografía de Javier CabañeroValencia |
TECHOS CLAROS
(Aforismos)
Cada
náufrago reclama para sí la madera raída.
Alguien
escribe. Soy parte de la trama. Un personaje episódico.
Estoy
aquí, creo, aunque desconozco la ubicación exacta del aquí
.
Los
aforismos marcan la piel del agua, como la huella frágil de una verdad.
Para la
confidencia íntima, personal, directa, un tono de voz sobrio alejado del
aspaviento.
Percibo
contornos con la precisión ambigua del miope.
Cada día
el desconcierto, la indagación sobre una realidad cambiante y fragmentaria.
Con los
años el escepticismo muda en benevolencia.
Sucede
que regresas cada vez que te nombro.
No sé
apaciguar mi obsesión por relojes y calendarios.
En la
íntima discordia entre el yo y la nada, tomo partido.
Un
nombre propio que acumula letras en minúscula. Nadie, en suma.
Mientras
busco, dejo abierta la puerta para el regreso.
(Del libro Motivos personales, La Isla de Siltolá, Sevilla, 2015)
sábado, 11 de agosto de 2018
MAPA DEL SÁBADO (AFORISMOS)
 |
| Quietud Fotografía de Javier Cabañero Valencia |
MAPA DEL SÁBADO
Esta mañana, la sensación confortadora de habitar la
ausencia.
Procuro abandonar viejas ideas, antes de que se
conviertan en tribunales.
Azarosa deriva de mis desamparos, famélicos soldados
de un ejército en fuga.
La realidad imaginaria del texto no debe abstraerse
de la realidad objetiva circundante.
Conoce el anémico lenguaje de los monosílabos.
Náufrago: heterónimo del pesimista.
(Aforismos de Motivos
personales, Sevilla, 2015)
sábado, 14 de julio de 2018
EPITAFIOS DESDE NINGUNA PARTE
 |
| Los brotes, luego Fotografía de Javier Cabañero (Hyde Park, Londres, 2010) |
PIEDRA
CALIZA
(Epitafios)
He
soñado con la realidad. Con qué alivio me he despertado
STANISLAW J. LEC
I
En su
artesana construcción del silencio,
la
muerte no reconoce
ninguna
otra verdad.
II
Otra
noche.
Sobre
mí prosigue su labor
la
luna quieta.
Carezco
de otra luz.
III
Queda
mi nombre
y la
serenidad de este paisaje
que
no sabe quien fui.
IV
Agudizo
mi vocación fantasma.
Miro
sin comprender
y
reclamo razones para estar en la nada.
No
hay respuestas;
la
pureza del aire
habita
el desamparo.
V
Un
manto de raíces y una brizna de sol,
pero
las formas se han desvanecido
en el
escaso jugo de una tierra estéril.
Estoy
con otras sombras y nos une
la
mansa convivencia,
el
aire de familia
de
los que nada piden al futuro.
VI
Vuelven
los ecos y dibujan mapas,
un
recorrido de memoria y sueño
que
convierte al que fui
en
terco pasajero de otra ruta
que
ya no identifico.
El
pasado se puebla
de
restos arqueológicos.
VII
Ahora
vivo debajo de las cosas,
con
vocación de sima.
A
tientas me desplazo
sin
que se marquen huellas
ni
dejen una imagen
los
lugares de paso.
Nada
sucede aquí;
nada
sucede.
VIII
Callé.
Después
de todo,
cobijo
la pereza.
En el
silencio, nadie;
un
estar sin contornos que tantea
y mide con desgana
el
transcurrir del tiempo.
IX
Camino
dentro
de un
dédalo de calles
y
paisajes extraños
tras
un rastro invisible.
Prosigue
la deriva;
es
terca voluntad
que
empuja hacia otra parte.
En un
tiempo sin tiempo,
ensordecido,
busco
un lugar
para
empezar de nuevo.
X
Epitafios;
un
triste empeño en seguir hablando
cuando se consumió
mi
turno de palabra.
(Del libro Ninguna parte)
martes, 29 de mayo de 2018
ANECDOTARIO DE LA FERIA DEL LIBRO (2018)
 |
| 77 Feria del Libro de Madrid Fotografía de El País |
ANECDOTARIO PERSONAL
A Néstor Villazón,
que me enseñó a descubrir sonrisas
en las piedras
gastadas de los fósiles
Es la edición nº 77 de la Feria del Libro de Madrid. y
empieza con aguacero y suspensión de la ceremonia inaugural. Las casetas sin
público tienen ese silencio desperdigado de una armada invencible cultural: “No
he mandado mis libros a luchar contra los elementos…”
El aislamiento prolongado del escritor, mientras hilvana su
trabajo, necesita el trato con los lectores. Firmo tres días, dos con la Isla de
Siltolá para la edición de Aforismos e
ideas líricas de Juan Ramón Jiménez, y el jueves 7 de junio con Valparaíso Ediciones,
para despertar la antología Re-generación,
un paisaje plural sobre la aportación lírica de la nueva hornada, autores
nacidos entre 1980 y 1995.
Mi didactismo compulsivo sale a flote de inmediato. Son
muchos años en el aula. Alguien hojea mi edición de JRJ; yo explico sus
cualidades; tres minutos después el señor cierra el libro y me dice: “Qué
interesante lo que dice, pero mire usted, lo que yo busco es un diccionario
ilustrado para mi nieta que debe tener una portada tan bonita como este libro…”
Mis compañeros de casetas contiguas son Leticia Dolera y
Baltasar Garzón. La actriz feminista y directora de cine provoca una cola
interminable esperando firma; el magistrado también; frente a mí un
deambular de amigos y algunos lectores curiosos. Sí, voy pulsando dedicatorias poco a poco, Ítaca es un
mar paciente.
Hay nombres que se convierten en genealogía. El azar de la
feria me ha dejado sitio para dedicar libros al sobrino de Roald Dalh, al nieto
de Eugenio d’Ors, al hijo de Manuel Neila y a la ex de un poeta de cuyo
nombre no quiero acordarme…
Hago recuento de los que me dijeron que vienen, pero nunca
vienen. Están ahí, también cuando no están. Son un conjunto disgregado.
Ausencias que caminan en otra orilla.
Dos lectores me recuerdan los negros moretones de José Luis García
Martín. Ninguno me felicita por la tercera edición de Ropa de calle. Se ve más el plumaje del cuervo que la inadvertida
belleza del gorrión. Una razón para ser vehemente, eso que también critica la asepsia de quien se mantiene al margen.
Breve tiempo para conversaciones con Ricardo Virtanen, Carmen
Canet, Manuel Neila, Paolo Gatica, Ángel Manuel Gómez Espada, Rosario Troncoso.
La amistad se hace confidencia. También para la espera de María y de Concha,
solidarias sendas abiertas con tantos días de literatura en el blog y en la playa digital de
facebook. Guarda turno con una sonrisa en flor la amistad de profesores, que compartieron días de docencia conmigo, el entusiasmo desbordado de antiguos alumnos y la belleza, hecha ternura, de
mis hijas. Cuánto patrimonio para la evocación.
Tomo café y optimismo con Javier Sánchez Menéndez, al lado de Paula Vázquez. De cerca, parece otra. Como todos. Y vuelvo a casa, mientras la nostalgia se hace tentativa de regreso;
los libros escritos han formado ese largo sendero que el tiempo, como Penélope, desteje.
Madrid bosteza de cansancio; abre la pantalla de las primeras sombras.
Madrid bosteza de cansancio; abre la pantalla de las primeras sombras.
domingo, 27 de mayo de 2018
TINTA BOTÁNICA
 |
| Parque del Retiro Feria del Libro de Madrid (77 Edición, 2018) |
DESDE EL PARQUE DEL RETIRO
En el trasfondo del azar dormita un orden secreto, una
simetría que pauta planteamiento, nudo y desenlace.
La autobiografía convierte a otro en protagonista.
Los minimalistas dogmáticos pueden confundir un haiku con un
cantar de gesta.
El agónico vocacional tiene una visión cabizbaja de la
realidad inmediata.
Cerca del mar todo se borra, salvo el silencio roto y el
efecto emocional de la contemplación.
Contra los insectos utiliza el reproche didáctico.
No siempre fue pasado e invisible.
La conciencia egoísta piensa que un cielo menesteroso cobija
a los demás.
El insomnio acumula ruidos con cautelosa paciencia.
Las falsas verdades dejan ruinas que se veneran largo
tiempo.
Cuando despierto regreso de un oasis que no existe; entre
las manos tengo un puñado de arena.
A diario la realidad comparece con la piel sucia y agujeros
en la suela de los zapatos.
Se desplaza con disciplina de trazado ferroviario.
Tinta botánica: libros de hoja caduca y libros de hoja
perenne.
(Aforismos de Motivos personales, 2015)
domingo, 25 de febrero de 2018
LA NORIA DE LOS DÍAS (AFORISMOS)
 |
| La noria de los días (San Agustín, Florida, 2010) Fotografía de Adela Sánchez Santana |
LA NORIA DE LOS DÍAS
Viajar es un remedio posible para la fe.
la duda no hay que curarla; no es una enfermedad
Juan Ramón Jiménez
Cada náufrago reclama para sí la
madera raída.
En los espejos la imagen desvaída
del futuro, sin alzar los ojos ni una sola vez
Perseverar apostado frente a la
fijeza del paisaje, con la tenacidad zancuda de las grúas.
Frente a la montaña los argumentos piden cara o cruz: escalar o
pasar de largo.
Luz dormida en la mansedumbre del
estanque y los ojos infantiles que nada
saben de la refracción.
Acaso, esto y aquello. Marejadas,
borrascas, nubes y claros. Meteorología de poeta.
La escritura y yo, restaurante discreto en el que solo hay sitio
para dos comensales.
Alguien escribe. Soy parte de la
trama. Un personaje episódico.
En la lisura del cristal los
aspersores del jardín difunden transparencia. Mi casa y el día que declina.
Pienso en aquella línea de Jorge Luis Borges: “No pasa un día en el que no
estemos, un instante, en el paraíso”. Espejismos.
Que el desconcierto no sea
obstáculo interpuesto; camina junto a él.
(Del libro Motivos personales)
jueves, 15 de febrero de 2018
LA MITAD DE UN SUEÑO
 |
| Apunte visual (Florida, USA) Fotografía de Javier Cabañero |
LA MITAD DE UN SUEÑO
Un sueño es la mitad de una realidad
JOSEPH JOUBERT
Esa nada
autosuficiente y esclarecedora, que se empeña en la forja de nuevos discípulos.
Capacidad intacta
para percibir los invisibles movimientos de la inteligencia.
Bricolaje. Esa
ocupación mañosa de la poesía visual.
Solvente y plena, la
realidad es simultánea al texto.
Ciudades y libros
comparten la voluntad de ser refugio y las razones para el regreso.
La escueta precisión
del aforismo pone al pensamiento entre costuras.
Soy un lector disperso; ensayo alternativas para regresar al mismo libro
Perdido en la
geografía de tu cuerpo.
El optimista define
el caos como una narración abierta.
Quedar al margen
somete a un estado de melancolía inconsolable.
(De Motivos personales)
lunes, 27 de noviembre de 2017
ÁLVARO GUIJARRO. SIGLO XXIII
 |
| Siglo XXIII Álvaro Guijarro Ediciones de la Isla de Siltolá, Poesía III Premio de Poesía joven Antonio Colinas Sevilla, 2017 |
PRESENTE, MAÑANA
Casi siempre que se presenta una antología deja una estela de nombres
propios que no tardan en abandonar la foto de grupo para definir su
singularidad creadora. Álvaro Guijarro (Madrid, 1990) forma parte de dos propuestas colectivas, Tenían veinte años y estaban locos (2011),
muestra coordinada por la poeta y editora Luna Miguel, y Los poetas de la senda (2014), selección de Chema Rubio que
tuvo como detonante inicial un homenaje
a Miguel Hernández, y es autor de
un puñado de títulos de poesía, TránsitO,
Colorofilia, La postpunk amante de Tiresias, María
Eugenia y Poliedro. Además
completa su estela creadora con la imagen fotográfica y colabora con frecuencia
con poemas en revistas digitales.
Con un título que sugiere futurismo y espera, Álvaro Guijarro reúne en Siglo XXIII casi una treintena de poemas
que abordan una indagación en el tiempo. Su mirada no es complaciente ni tiene
la sosegada cadencia de lo previsible. El poeta prefiere el ritmo fragmentado
de lo discorde para alumbrar una cosmogonía doméstica que se va construyendo
con percepciones difusas y elementos contradictorios que apenas se integran en
el pensamiento, como un trazo caduco y destinado a la disolución.
El poema entonces no se recrea en la descripción de un entorno habitual
sino en una instantánea extraída de cualquier retina visionaria. Ya no hay
paraísos perdidos sino itinerarios existenciales sin brújulas que marquen el
norte que apenas entienden la relación de causas y efectos que proponen los
días.
La composición homónima condensa la pulsión general del poemario. Los
versos de “Siglo XXIII” reconstruyen un ambiente de soledad en compañía, hecho
de ruidos e interferencias. El entorno se muestra caótico e inaprensible. Está
ahí, obligando al sujeto verbal, a captar sus fisuras y sus huecos, como un
escaparate que se muestra ante el pensamiento.
Esa percepción de lo cercano nutre el sentido
crítico de poemas como “Generacional”. La experiencia directa suscita un
conocimiento de primera mano de la fragilidad de aspiraciones y utopías. El
tópico desenlace de tantos sueños es la umbría de cualquier vertedero. En
“Crónica del término medio” se abren los claroscuros existenciales de la
incertidumbre, y en “La potencia del presente” habla un escepticismo que toma
el pulso al desencanto, como si al desvelar su esencia quedase al descubierto
su vacío.
La poesía de Álvaro Guijarro busca la diferencia. Es subjetiva y
filosófica en la percepción de conexiones entre realidad y lenguaje. Nunca se
recluye en el habitual propósito comunicativo ni en el lirismo atardecido de la
complacencia sentimental. Los poemas indagan itinerarios apenas insinuados por
el criterio personal. En el panorama renovado de voces emergentes la potencia
verbal del madrileño pide turno mientras disecciona y experimenta, camina sobre
el filo del sentido y la sugerencia del ángulo muerto.
miércoles, 16 de agosto de 2017
ÁRBOLES VIEJOS
 |
| árboles viejos (Dinamarca, 2017) Archivo personal |
ÁRBOLES VIEJOS
- En el declive, coherencia; un deseo sostenido de ser el que somos.
- Procuro abandonar viejas ideas, antes de que se conviertan en tribunales implacables.
- Azarosa deriva de mis desamparos. Famélicos soldados de un ejército en fuga.
- Escondidos detrás del porvenir, los ideales se borran a sí mismos.
- La única voz que escucha es el silencio impuesto por su propia palabra.
- Náufrago, heterónimo del pesimista.
(De Motivos personales)
miércoles, 26 de julio de 2017
GEOGRAFÍAS DE HUMO
 |
| Caminos fotografía de Javier Cabañero |
GEOGRAFÍAS DE HUMO
. La noche, el mar, la luna... Fantasías estéticas con boceto previo.
. Esa nada esclarecedora que se empeña en la busca de nuevos discípulos.
. Como Lázaro, se levantó el pasado y salió fuera.
. Perdidos en geografías de humo.
. En unos versos de Louise Glück: "No se puede visitar museos / con alguien que se niega / a abrir los ojos".
. Ignoraba todo. Era una rareza en formación perpetua.
(De Motivos personales, Sevilla, 2016)
Suscribirse a:
Entradas (Atom)