jueves, 25 de julio de 2024

CUERPOS AL SOL

Espera
Fotografía
de
Adela Sánchez Santana




EN TORNO AL CUERPO

 

Ser poeta hasta el punto de dejar de serlo

 

CÉSAR VALLEJO

 

 

El deseo, esa moneda que se lanza al aire y permanece flotando.

 

La voz dubitativa del pudor suena a invierno; escarcha la piel.

 

Si te miro, la pupila es incisión, herida.

 

Persuasión pedagógica de la paciencia; solipsismo solo atento al temblor sigiloso de  los astros.

 

Siempre en la mano, la pequeña magia del final.

 

Hay cuerpos que consiguen poner la noche en claro.

 

Esa parte de ti dispuesta a compensar la inoperancia cromática del día laborable.

 

El vaivén tranquilo del mar del tiempo intenta desmentir que soy un náufrago.

 

Mientras duermes  el misterio de la insinuación, el no sé qué que queda balbuciendo.

 

(Celebración solar)

 

 

miércoles, 24 de julio de 2024

PÉTALOS SUELTOS

Texturas
Archivo general de internet


TALLER DE AUTOR



 Sobre la mesa del taller creador, la noción del oficio, el empeño para dominar la técnica. Que fluya mansa e invisible, eficaz.

 

 

Nunca sé dónde nace ese soplo inicial que dicta la amanecida del poema. Parece una grieta cerrada a la inteligencia discursiva. Pero está.

  

Viene conmigo –equipaje en el tiempo- este acierto crítico de  Octavio Paz: “El haiku fue una crítica de la explicación y la reiteración, esas enfermedades de la poesía; el renga es una crítica del autor y la propiedad privada intelectual, esas enfermedades de la sociedad”.

 

 ¿Vanguardismo? Sí, cuando reitera el insistente afán novedoso de la amanecida.

 

Suele aburrirme el vuelo ascensional de lo trascendente. Soy de los que abrazan el poema que cumple la ley de gravedad.

En la sensibilidad oriental se amalgaman Buda, Lao Tsé, Bashô, Omar Kayan, Hafiz van… Sustratos que entremezclan el escueto andamiaje del haiku, los jardines florecidos con pétalos sueltos.


(Del libro "A punto de ver", Editorial Polibea, 2018)


 

martes, 23 de julio de 2024

JAULAS DE CRISTAL

Transparencias



 JAULAS DE CRISTAL

   Mientras los demás duermen él construye jaulas de cristal para guardar el aire, amplios recintos donde las aves puedan estar y sentirse protegidas. Son arquitecturas vacías, carentes de puertas. Recintos indefinidos que dibujan distancias azules y capaces de preservar la sed de vuelo.


 

domingo, 21 de julio de 2024

AFORISMOS CON PASADO IMPERFECTO

Feria del Libro de Madrid, 2006
Fotografía
de
Adela Sánchez Santana

   Nacido en El Bohodón, Ávila, en 1956, José Luis Morante  ha escrito una decena de poemarios, recopilados en las antologías Mapa de ruta (2010), Pulsaciones (2017) y Ahora que es tarde (2020), con reconocimientos como  el Premio Luis Cernuda, el Internacional de Poesía San Juan de la Cruz, o el Premio Hermanos Argensola. Entre sus entregas en prosa están el diario Reencuentros, el libro de entrevistas Palabras adentro y Protagonistas y secundarios, selección de artículos y reseñas. Ha preparado las ediciones Arquitecturas de la memoria, de Joan Margarit, Ropa de calle, de Luis García Montero, e Hilo de oro, de Eloy Sánchez Rosillo; también prologó libros de Luis Felipe Comendador, Herme  G. Donis, Javier Sánchez Menéndez y Karmelo C. Iribarren. Ha publicado los volúmenes de aforismos Mejores días (2009), Motivos personales (2015),  Planos cortos (2021), la antología de aforismos Migas de voz (2021), la edición de Aforismos e ideas líricas (2018) de Juan Ramón Jiménez y la antología 11 Aforistas a contrapié (2020). Sus obras más recientes son la colección de microrrelatos Fuera de guion (2020) y el ensayo-antología Paso ligero. La tradición de la brevedad , un estudio en profundidad sobre el desarrollo del aforismo en castellano durante los siglos XX y XXI. 

  

Aforismos con pasado imperfecto
 
                                                                                               
Convirtió en sedentaria la prudencia verbal; no aventura palabras si no es en presencia de su diccionario.
 
***
 
Afrontar sin amargura, sin gestos de abandono,  que lo que pensamos oculta lo que somos.
 
***
 
Su cerebro contiene dos ideas; son tan opuestas en su curvatura que entre ellas cabe un sistema filosófico.
 
***
 
Al florecer el día  rompe la quietud del reloj un aforismo. Sorbos cortos.
 
***
 
Basta mirar las ventanas abiertas de lo diario para saber que me recusan y no estoy.
 
***
El puño cerrado de quien corta rosas.
 
***
 
Una pobreza sin desplome, capaz de ceder, con mínima nostalgia,  la vieja cama del faquir.
 
***
 
El silencio y su fuerza de convicción. Sabe quién responde cuando nadie llama.
 
***
 
El prudente convierte en coma cualquier punto final.
 
***
 
Esa nada autosuficiente, empeñada en la forja de discípulos perdidos.
 
***
 
Bricolaje: mañosos protocolos de la poesía visual.
 
***
 
Soy un lector disperso que ensaya alternativas para volver gozoso al mismo libro
 
***
 
El optimista define el caos como una narración abierta, sin ataduras.
 
***
 
Conocer a nuestro sujeto literario acrecienta el refugio opaco de la autocensura.
 

 (Revista ZENDA)




    

sábado, 20 de julio de 2024

EPIFANÍA

Amanecida
Fotografía
de
Javier Cabañero Valencia


 

EPIFANÍA
 
 
Ordinal  necesario,
la pulcritud se aplica en dar textura y forma
al poema feliz.
Es  palabra con alas que despierta
el hilo en el ovillo
de los sueños.
 
El  poema desciende luminoso,
anuda pies en la belleza
y remoza pequeños propósitos baldíos
pues no contiene lastre
y conoce  remedios
contra el cerco de cualquier decepción.
 
Auroral, el poema
asordina la angustia
y no marchita pasos
en la tierra de nadie
del chantaje afectivo.
 
Sus palabras exigen
que tenga la avidez
salina de  lo intenso
y disloque en el aire
toda asepsia expresiva.
Que soporte la ley
gravitatoria y se mantenga
sobre la cuerda frágil de sí mismo,
como un don disponible
que  sostiene el azul
y todo empieza.  
 
Debe saber también,
hecho gesto final,
guardar los extravíos
bajo el techo solar
de la esperanza.
 
 

       (Del libro Nadar en seco, 2022)



viernes, 19 de julio de 2024

EN FAMILIA


 

EN FAMILIA

 

  En casa no nos gusta incomodar a nadie, señor comisario. Las cosas son como son. No hay más indicios, pero todos buscábamos algo. Mi madre buscó siempre el sosiego en la farmacia; mi padre en la mudez de un cigarrillo, convencido de que el cansancio y el frío están en las palabras, pero son otra cosa; mi hermana, cuando niña, en el reclinatorio de la ermita y después en la esquina más rentable del polígono sur. Yo que no busqué nada, encontré un libro y en él sigo. Vivimos juntos el abuso feliz de sentirse en familia. Repare usted, señor comisario, que en nuestra casa los sueños nunca dieron ningún paso. 

 

(Del libro Fuera de guion, Lastura, 2024)

  


jueves, 18 de julio de 2024

TRAS LA VENTANA

Dentro
Fotografía
de
Adela Sánchez Santana


Tras la ventana
el silencio dormido
y yo con él

                            (Inédito)