EN LA CASILLA UNO

VOLVER A EMPEZAR

   En la casilla Uno. Volver a empezar. Regreso al punto cero para seguir los pasos de una amanecida empeñada en la inquietud. Ahora todo urge y los asuntos pendientes reclaman el protagonismo voraz del primer plano. "Ya no asaltan dudas sino certidumbres " (dice Rafael Sánchez Ferlosio).

   Cada casilla confirma, prepotente, que en su habitáculo cabe una tarea. El tablero reclama voluntad y esfuerzo. La mano cerrada siente la mordedura del dado: de oca a oca, y tiro porque me toca.

AIRES DE VUELTA

Costa de Oropesa del Mar
Fotografía de Adela Sánchez Santana

 

REGRESO

 

El mar en calma.

Escasa concurrencia.

Desplazamientos.

JOSEP PLA. EL CUADERNO GRIS

El cuaderno gris
Josep Pla
Ediciones destino, Barcelona

JOSEP PLA.  MENUDENCIAS

 

   Para la semana del apagón vacacional, he reservado un postre de alta gastronomía, El cuaderno gris. El diario de Josep Pla es, de lejos, el mejor de su género. Las páginas autobiográficas del escritor catalán se escribieron a los veinte años, entre 1918 y 1919. En ellas respira la geografía local del Ampurdán, un planisferio repleto de menudencias.

   Para la observación objetiva, la prosa de Pla huye del verbalismo ruidoso, tiene un aire de pautada naturalidad y convierte a sustantivos y adjetivos en amigos fraternales; con ellos, las frases adquieren gravidez y consistencia.

   Detrás de cada apunte es perceptible la fotografía sin retoques del autor. Los trazos no engañan: el talante conservador convive con la mirada crítica y la opinión misógina. Es un ideario cuestionable, pero frente a la magnitud de  la obra se convierte en quincalla anecdótica, en simple cuchicheo de vecindario. Y es inmediata la afinidad con un sujeto en vela que sobrevive a los desajustes familiares y aguanta como puede el formalismo social.

   Vuelvo a El cuaderno gris. El ejemplar que abro en la playa no es la edición de Destino que tengo en mi biblioteca. El que aquí leo, versionado al castellano con tino ejemplar porDionisio Ridruejo, cuenta con una entrada breve de Carmen Rigalt. Fue preparado para la colección Millenium con la que el periódico El Mundo  conmemoró su décimo aniversario en 1999. Me reencuentro con un título que ha hecho historia. En él lo pequeño adquiere tamaño planetario. Como escribe el autor, el acontecer es esto, aquello y lo de más allá, aunque nadie se dé por aludido.

EN MI CUMPLEAÑOS. VERSIÓN 59

Playa de Morro de Gos (Oropesa del Mar, Castellón)
Fotografía de Adela Sánchez Santana 

EN MI CUMPLEAÑOS

                      El Bohodón (Ávila), 1956 

Martes y cumpleaños.

Versión 59

de aquella amanecida tierra adentro,

en las eras tardías de El Bohodón.

En el camino viejo de la infancia

una rendija esconde lo que fui;

también  se desvanece
la estela gaseosa de otros días,
como si fuera un puerto abandonado
que no acoge ninguna arboladura.

La grisura compacta del granito

muda en dócil llanura con el tiempo,
dice el rumor meloso de quien sabe
que estoy contra las cuerdas;
nos asedia el olvido
con la quietud forzada
y el peso contundente
de un luchador de sumo.

Mientras nadan mis ojos

sobre el frescor azul de la marea,
dejo también aquí
dos minutos y medio de ternura,
anticipo un abrazo  a los amigos
y recluyo la luz y la palabra
bajo cualquier sombrilla a pie de mar.
La claridad invita a la indolencia,
y apenas si recuerdo
lo que quise decir.

           (Inédito)

 

LA PIEL DEL AGUA

Playa de Amplaries (Oropesa del Mar)
Fotografía de Adela Sánchez Santana

 LA PIEL DEL AGUA (Aforismos)

 

Cada náufrago reclama para sí la madera raída.

Alguien escribe. Soy parte de la trama. Un personaje episódico.

Estoy aquí, creo, aunque desconozco la ubicación exacta del aquí.

Los aforismos marcan la piel del agua, como la huella frágil de una verdad.

Para la confidencia íntima, personal, directa, un tono de voz sobrio alejado del aspaviento.

Percibo contornos con la precisión ambigua del miope.

Cada día el desconcierto, la indagación sobre una realidad cambiante y fragmentaria.

Con los años el escepticismo muda en benevolencia.

Sucede que regresas cada vez que te nombro.

No sé apaciguar mi obsesión por relojes y calendarios.

En la íntima discordia entre el yo y la nada, tomo partido.

Un nombre propio que acumula letras en minúscula. Nadie, en suma.

Mientras busco, dejo abierta la puerta para el regreso.

      (Del libro Motivos personales, La Isla de Siltolá, Sevilla, 2015)

 

 

 

MELANCOLÍA HERMÉTICA

MELANCOLÍA HERMÉTICA

   Se sienta en ese sitio donde todo da igual, un bosque de árboles sin fronda, hecho con la niebla del día y la oscuridad abierta de la noche. Practica la melancolía. Durante años puso a resguardo sus palabras, como voces secretas. Después comenzó a hablar sola. Más tarde aprendió a responderse, con un lenguaje raro, hermético, inexpresable.

VIENTO DE LEVANTE

 

VIENTO DE LEVANTE

 

Alza su voz

el viento de levante.

Bandera roja.