BAJO EL PARAGUAS
En el minúsculo círculo negro del paraguas, el llanto trágico de las cofradías y la felicidad visual de una tormenta de granizo.
Todos somos heridas, aunque no sé si incisiones o
cicatrices.
Pierdo fuelle, ahora tengo una inteligencia en versión
abreviada.
Mis mejores certezas mantienen un realce de niebla.
En ella la ternura es un culto de catacumbas.
Hay libros que destilan un sopor insomne incluso cerrados.
Descifro caracteres como párrafos.
En las páginas del atardecer, la luna, esa fotografía ajada por el manoseo.
Soy arqueología; mi ciudad biográfica es un compendio de ruinas circulares.
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