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MUTACIONES
No sé si fui yo quien descubrió de pronto que los trazos de la lámpara
del salón se parecían mucho a mi hermana Cecilia. Ella había desaparecido una
noche, con el primer frío de diciembre. Y jamás regresó. Tampoco hubo noticias
de mi padre. Mostraba al final de su estancia con nosotros una
mirada gris, un tono gélido, calcado del espejo del recibidor. Todos los
habitantes se fueron, aunque ahora sé que están ahí. Cada mueble es una crisálida que aguarda su mutación a tiempo, su
palpitar festivo para ser mariposa.
(De Cuentos diminutos)
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