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Paisaje de invierno
Imagen
de internet |
EN TORNO AL POEMA
Ser poeta hasta el punto de dejar de serlo
CÉSAR VALLEJO
El poema, esa moneda que se lanza al aire y permanece
flotando en órbitas perennes.
La voz dubitativa del fracaso suena a invierno; escarcha la
piel.
Si te miro, la pupila es incisión, herida.
Persuasión pedagógica de la paciencia; espero, solo
atento al temblor sigiloso de
los astros.
Siempre en la mano, la pequeña magia del final.
Hay versos que consiguen poner la noche en claro.
Esa escritura dispuesta a compensar la inoperancia cromática
del día laborable.
El vaivén tranquilo del tiempo intenta desmentir que
soy un náufrago.
Mientras escribo,
el
misterio de la insinuación, el no sé qué que queda balbuciendo.
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